#30 Again

Había dejado de fumar. 

Ahora no entiende por qué se empañan los cristales si afuera no llueve. 

20. 

#32 Falta

Falta dolor y alcohol. Alcohol, sobre todo falta alcohol. No puede escribir si no tiene algo que le duela, si no hay una espina atravesada en su columna vertebral que cause estragos con su existencia. No hay alcohol tampoco.
Hace días que no hay. Hace meses. Hace más de un año.
Se curó de la herida que tenía, aquella que se infectó. Ahora que está bien no debería quejarse, pero lo extraña. Extraña perderse horas en el vacío, extraña sentirse miserable, extraña el desgaste de las noches en vela. Quizás también extrañe, solo un poco, su compañía. O al menos la idea que tenía de que le acompañaba.
Extraña escribir. Extraño escribirte.

#33 Smile

-Es una sonrisa especial- dijo-. Es esa clase de sonrisa abierta a la que no acompaña la mirada, esa sonrisa amplia que tensa los labios y los vuelve delgados, casi como una línea, y el nivel de tensión hace que estos se vuelvan suaves. Pero no en los ojos... Los ojos parecieran siempre esconderse con timidez, esa es la mirada de un mentiroso, la mirada de quien siempre tiene algo que ocultar, pero sonríe.
Se detuvo un segundo para pensar si seguía describiendo correctamente mientras recordaba los labios suaves, los ojos ligeramente entreabiertos, la timidez del roce entre la línea ajena y la propia. Intentaba describir la sonrisa de alguien que no conocía y sin embargo, acabó señalando aquella de la única persona con la que había compartido tanto y a la vez tan poco, porque la recordaba como si tuviera la posibilidad de verla a cada instante... Pero no, estaba solamente allí, en su cabeza, luchando por no irse jamás. Sintió nostalgia por esos ojos oscuros, pero sobre todo por esa sonrisa mentirosa y esas palabras que habían salido tantas veces de su boca, sin ser correspondidas.

#34 Resentimiento

Ella era muy resentida, sí... Solía darse de cabeza contra la pared para evitar explotar, pero había días en los que no aguantaba más, debía salir al balcón y grutar ¡Pendeja! para que se escuchara hasta el otro extremo del continente. Por eso, cuando tenía esa necesidad, sacaba la botella de vodka y le daba un sorbo, qué importaba si eran las 9 de la mañana; encendía un cigarro y miraba el sol naciente entre los cerros, deseando con desesperación que ese resentimiento se acabara con cada bocanada de humo.

#34 Cambio

Pasaban los años, y la única persona que no cambiaba era la joven de su libro.
-Yasunari Kawabata.

#35 La lucha

La calle, la calle, la calle, la anarquía, el mall, los capuchas, las bombas, la calle, los neumáticos, las consignas, la lucha, ¿qué lucha? la lucha contra nosotros mismos.

#36 A veces...

A veces se siente mala por no ser empática. A veces piensa que todo es una gran relación simbiótica. A veces cree que la gente no debería confiar tanto en ella. A veces se siente mala, porque tiene deseos de usar las armas que le entregan los demás para hacerles daño. A veces lo hace. Nunca se arrepiente.

#37 Ganas

A veces tenía ganas de despertar, a veces no. A veces tenía ganas de hacer algo nuevo, a veces le bastaba con mirar por la ventana. A veces tenía ganas de retroceder el tiempo y suspenderlo en el instante preciso en el que podía haber frenado sus pensamientos... A veces no.

#38 A year from now.

"[...]In ten weeks you shaped it,
In one night you murdered it [...]
That first step that you took was the worst.
Since then you've walked a thousand miles in solace and short remark,
And I still have these memories [...]
Remember when you held my hand like you'd never let it go?
Remember, cause that's all you can do.
We'll never make another memory [...]
This time I thought things were real,
You said they were,
What happened?
You were a priority [...]
I let you see a side of me that I don't share with anyone.
Promises are just words unless they are fulfilled[...]
And hopefully you'll remember these things I've told you,
Hopefully you'll understand that everything I said is in sincerity [...]
I don't consider this a mistake,
I just wish the story didn't end this way."

-A Year From Now - Across Five Aprils.

#39 S-p-o-n-g-e.

De pronto se descubrió allí, golpeándose la cabeza contra el muro que recitaba desde hacía años la frase que jamás había gritado con más ahínco que en ese concierto de The Smashing Pumpkins: "Despite all my rage I'm still just a rat in a cage". Se sintió más rata que nunca, atrapada en esa habitación que le traía tantos recuerdos. El suelo con los vestigios de los poemas que alguna vez había escrito allí, el techo que ella misma había embetunado de pintura blanca para tapar las frases que pedían auxilio a gritos cuando era adolescente, los razguños en la pared, la imitación del cuadro de Picasso, el cristal de la ventana trizado por el último golpe que le había dado. Los libros que antaño alojaban hojas filosas, los pequeños tesoros que había acumulado con los años... Hasta incluso, rebuscando entre las cosas, encontró el pedazo de alfombra despegado suelo en el que guardaba las telas llenas de sangre de sus brazos. Todavía estaban allí.
Sonrió con nostalgia. Se encogió en la ventana, era una esponja nuevamente y estaba absorviendo todo lo que le hacía mal. Necesitaba volver a su espacio, donde nada ni nadie podía perturbarla, salvo ella misma.

#40 The best I do.

"Así que haré lo que mejor sé hacer: Escribir." Esa oración danzó por su mente durante unos minutos, mientras encendía el cigarrillo. Ella solía decir lo mismo, pero en el camino se dio cuenta de que, si eso era lo que mejor hacía, maldición, algo estaba mal. ¿Qué era lo que mejor hacía ahora? Leer quizás. Dormir. Tal vez ahora lo mejor que hacía, era vivir... Únicamente porque recién comenzaba a aprender cómo se hacía eso.

#41 Friday

Estaba llena de resentimientos, tan llena que ya no sabía como vertirlos sin derramar odio por todas partes. Odiaba sus palabras resonando por su cabeza, odiaba todo lo que habían compartido, las conversaciones y las últimas palabras que le había dicho antes de hacer añicos la maldita pseudo estabilidad que había conseguido. Sobre todo odiaba los recuerdos, ¿por qué? porque no los quería dejar ir, no quería dar el paso adelante, no quería avanzar porque no era más que una niñita testaruda refunfuñando para que le devolvieran su juguete, su caramelo, su manta favorita. Quería dejarlo atrás, necesitaba avanzar, pero no quería dejar de atormentarse con ese viernes de hacía dos semanas.

#42 Why?

Se preguntaba por qué había dicho todas esas cosas, por qué se las había dicho cuando ella estaba bien, cuando todo no era más que parte del pasado que le costó terapia y pastillas olvidar. Estaba molesta, pero más que molesta estaba dolida... Podría haberlo dicho antes, cuando lo que iba a doler era el instante, no el recuerdo. 

#43 Hard Feelings

Lo odiaba. Lo odiaba de esa forma en la que uno odia a alguien que fue muy importante y que te hace daño. Lo odiaba como se odia a alguien que te traiciona. Lo odia con ese odio que no es odio, que tampoco es rencor... Lo odia con la desilusión de haberle dejado ver una parte de sí que no compartía con nadie. Lo odia con ese odio que es solo autoconvencimiento de que no hay nada más que hacer allí. Lo odia con ese odio que le entregas a una persona que quieres... Sin resentimientos, sin ganas de hacer daño. Solo con la resignación de que ahora se odia y que dentro de todo ese agujero que quedó, odio es el único sentimiento que puede rellenar el vacío.

#44 Fog

Ese día despertó con una sensación que le pareció familiar. El día anterior había sido agitado y sabía que todo lo que había dejado salir traería consecuencias, justo cuando estaba en paz, cuando estaba tan tranquila… Entonces, sentada en el balcón y con un cigarrillo en la mano, suspiró mientras redactaba las líneas. Dejó que el humo se mezclara con la niebla, esperando en secreto que las cosas se detuvieran allí. No quería caer nuevamente.