No sabía si en ese cigarrillo se fumaba sus miedos o sus frustraciones... Tenía un tiempo sin sentirse aplastada entre los escombros de una vieja historia que intentaba borrar. La odiaba, así como odiaba todo lo que repetía de ella en los otros cuentos, en las otras vidas.
No había dejado de ser una adolescente insegura, sin logros, con metas vacilantes que en esas condiciones, jamás alcanzaría.
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